|
 Вчера вечером закончил читать новый роман Сергея Лукьяненко... Давно я у него ничего не читал, еще со "Спектра". А тут как-то "в тему" текст пошел, причем с ощущением, что именно в этом романе я найду дополнительный импульс для моих текущих размышлений. :) Почти так и получилось, чутье не подвело. Эх, если бы не это "почти"! Расскажу чуть позже, а пока - немного о новом романе...
Итак, в самой обычной Москве живет самый обычный человек, который, понятное дело, скоро станет избранным. Читатель это знает и с интересом ждет, каким же образом. Главный герой становится избранным нетрадиционным способом... Хотя, если честно, не такой я уж специалист в фантастике, чтобы утверждать - традиционный это способ или нет. По крайней мере, несмотря на компьютерную профессию главного героя, к нему в компьютер никто не врывается и не объявляет: "Нео... в смысле - Кирилл! Ты - избранный!" Нет, бедного Кирилла просто удаляют, стирают из мира, лишая самых объективных критериев нашего существования - паспорта, прописки, любимой собаки... :) А потом Кирилл загадочным образом исчезает и из памяти. Сначала из памяти малознакомых людей, потом друзей, а потом и родных... Вот такая предыстория...
Но оказалось, что у Кирилла все забрали не для того, чтобы обидеть, а для того, чтобы кое-что дать взамен. В результате он становится избранным, сверхчеловеком, который просто должен выполнять свое дело, а точнее - работать на таможне между мирами...
Кстати, не могу не отвлечься. Потому что последняя книга Сергея Лукьяненко, которую я читал, была "Спектр". И не провести аналогию между "таможнями" "Черновика" и "станциями" "Спектра", наверное, невозможно. Думаю, что этот факт и без меня разберут как следует, "навыводив" кучу выводов и теорий. Например, такую: "Сергею уже так надоело в этом скучном мире, что он подсознательно ищет из него выход..." :)
Ладно, вернемся к "Черновику". Главный герой Кирилл становится таможенником - хозяином небольшой башенки, из которой можно попасть в параллельные миры. Его обязанность - пропускать посетителей, брать пошлину и на эти скромные доходы жить в свое удовольствие. Тем более что к профессии прилагается вечная жизнь, множество сверх-способностей и всего лишь небольшое ограничение - нельзя удаляться от башни слишком далеко. Но об этом всем Кирилл пока толком ничего не знает, а просто начинает изучать свое новое положение, а за одним и мир, в который его пускают: мир - альтернатива нашему, с тем отличием, что нет нефти, а значит и технология застыла на уровне паровозов. Да, кстати, двери в миры открываются не сразу, так что Кирилл пока ограничен одним миром, в который он входит с намерением во всем как следует разобраться...
Ну и, как водится, во что-то влипает, судя по всему, в неприятности. Уничтожив группу из четырех "ниндзя", он спасает такого же, как он, то есть человека, стертого из реальности и занявшего некое положение. Этим человеком оказывается пожилая еврейка, хозяйка гостиницы, которая Кириллу все и "объясняет"... И вот тут для меня начинается самое интересное. Именно для меня, почему я и взялся писать эту заметку-рецензию, чем обычно не занимаюсь. Но рецензии дальше не будет, пожалуй... Дело в том, что я взялся читать новый роман с мыслью-чувством: "Здесь будет дополнительная важная информация на тему, над которой я сейчас размышляю". И каково было удовольствие обнаружить в "объяснениях" Розы Белая (хозяйки гостиницы) наметки той самой темы "о Мастерах"!.. И каков же был облом узнать, что Сергей (автор романа) не собирается развивать эту тему, "исчерпав" ее парой абзацев!.. Впрочем, все по порядку...
Итак, вот тот кусочек, который меня зацепил...
— Это гостиница, — сказала Роза. — Постоялый двор. Отель. Как угодно называйте.
Я молча кивнул.
— Я родилась в одна тысяча восемьсот шестьдесят седьмом году, — торжественно произнесла Роза и с вызовом посмотрела на нас. — Не имею обыкновения скрывать свой возраст.
— Хорошо сохранились, — сказал Котя. Он не стал садиться, стоял у окна. — Да вы рассказывайте. Мы теперь во все поверим.
— С молодости работала по гостиничному делу, — сказала Роза. — Когда-то в отцовской гостинице, в Самаре… потом уехала в Питер. Все и не перечислить. Революцию встретила в «Европейской», заместителем директора. Работала и когда большевики в ней приют для беспризорников открыли, и когда при НЭПе снова в порядок гостиницу привели. А в двадцать пятом — попала под статью.
— Политика? — спросил я.
— Нет, проворовалась, — спокойно ответила Роза. — Что вы хотите, время такое… Всякий выживал, как мог. Ходила под следствием. Бежать в мои годы уж поздновато… родилась бы мужиком — застрелилась, тогда это было модно, но мне никогда не нравились эмансипе. Лежать в покойницкой с дыркой в голове? Нет уж, увольте! А глотать отраву — это для девочек-истеричек. Так что ждала естественного развития событий. И вдруг началась форменная чертовщина! Прихожу на работу, у самой в голове одно — сегодня в допре окажусь или завтра. А меня — не узнают! Куда прешь, говорят, бабка! Номеров нет свободных!
Она тихо засмеялась. Я кивнул.
— Возвращаюсь домой. Муж, покойник, как-то странно смотрит. Но ничего. Поужинали, спать легли. Под утро он просыпается — и давай орать! Кто такая, почему в моей постели… Вот ведь дурак, верно? Нашел в кровати женщину, пусть даже немолодую, пользуйся моментом! Кричу ему: «с ума сошел, старый хрыч? Я твоя жена!» А он в визг: жена у него пятнадцать лет как померла, на кладбище похоронена, он честный вдовец и никакая старая ведьма у него комнату не отнимет… Плюнула я ему в физиономию за такие слова — и вон из дома. Три дня по Питеру моталась. Спала на улице, христарадничала, думала, что с ума сошла. И вдруг подходит ко мне почтальон. На улице, представляете? Вручает телеграмму. А в ней адресок на Литейном и предложение прийти. Мне терять нечего, двинулась по адресу. Нашла рядом с Офицерским собранием маленький магазин. На витрины посмотрела — чуть не упала. Время-то какое было? А за стеклом — изобилие… Рыба красная и белая, раки живые, икра черная и красная, вина и шампанское, вырезка свежая, пикули, оливы в рассоле, фрукты глазированные, шоколад… В лучшие годы нэпа такого не видала. Только при царе, да и не во всяких гастрономах… А народ мимо идет — как не видит… Я войти-то вошла, а сама уже ничего не понимаю!
Она посмотрел на нас с Котей, будто проверяя, верим или нет. Пыхнула сигарой и продолжила:
— Вышел хозяин, культурный молодой паренек, посмотрел на меня пристально и говорит: «Да у вас сейчас голодный обморок случится, уважаемая…» Накормил, напоил, все честь по чести. И говорит: «Вас, наверное, забывать все стали? На работе не узнают, в семье не признали?» Я киваю. Вот он мне и объяснил… то, что сейчас я вам расскажу.
— Нет, таких чудес не бывает, — мрачно сказал Котя. — Мы ничего не услышим. Начнется пожар или землетрясение.
— И рассказывает мне тот торговец, что я — избранная.
Котя фыркнул.
— Жизнь — она ведь коротка. Вам пока не понять, вот к шестидесяти годам убедитесь, если доживете. Как в народе говорят: хоть золотарь, хоть царь, а всё — смертна тварь… Но! — Роза назидательно подняла палец. — Это судьба обычного человека. Совсем другое, если ты в своем деле достиг высот мастерства.
— К примеру — в гостиничном? — с иронией спросил Котя.
— К примеру да, — согласилась Роза. — Или в столярном. Или в живописи. Или в военном искусстве. И вот такие люди не умирают. Они становятся мастерами. И выпадают из жизни!
Я вздрогнул.
— Простые люди про тебя забывают, — с легким сожалением продолжила Роза. — И родные, и друзья. Документы твои рассыпаются. Место твое в жизни становится пустым, вроде как не рождался ты никогда, или помер давно. Зато ты становишься мастером и можешь жить вечно. Иногда в своем мире. А иногда в другом. Где ты нужнее.
— Масоны, — сказал Котя. — И параллельные миры.
Роза рассмеялся негромким, снисходительным смехом.
— Молодой человек, не верьте желтым газетенкам и дешевым борзописцам… При чем тут масоны? Самые обычные люди, добившиеся настоящего мастерства в своей профессии, вступают в новую жизнь, становятся мастерами…
— Или функционалами? — спросил я.
Роза кивнула.
— Да, некоторые называют так. Но нам, русским людям, не следует портить язык. Мастера! Прекрасное, гордое слово. Я — мастер в своем деле, гостиничном. Вы, как я вижу, мастер-таможенник? Восхищена, что преуспели в столь юном возрасте.
— Я не таможенник, — сказал я.
Роза улыбнулся:
— Ну я же вижу! Вы наш. Вы тоже избранный!
— Ложки нет… — сказал Котя и уселся напротив Розы.
— Какой еще ложки?
— Не обращайте внимания… — в Коте проснулся какой-то профессиональный журналистский интерес. — Так Вы здесь живете уже восемьдесят лет? Не старитесь…
— Как видите.
— Это ведь не Земля?
— Это Кимгим, — у Розы слово прозвучало мягко, словно с украинским акцентом. — Здесь немного иные очертания материков, но город расположен примерно на месте Стокгольма. Впрочем, я не особо интересуюсь географией.
— А откуда у вас эта гостиница?
— Каждый мастер, юноша, получает место, где может приложить свои таланты. Когда я пришла сюда — через таможню у Московского вокзала, здесь стоял полуразрушенный сарай. Но я чувствовала, что это — мое. С каждой проведенной здесь ночью здание менялось. Пока не стало таким, как мне хотелось, — поколебавшись, Роза добавила: — Если бы я пожелала, здесь вырос бы отель побольше «Европейского». Но мне всегда нравились маленькие уютные гостиницы.
— Так вы не стареете… вы получили возможность заниматься любимым делом и такую гостиницу, как вам хотелось… и какие-то способности, превосходящие человеческие… раны у вас заживают, еще что-то, да? — Котя перечислял, а Роза кивала в ответ. — Вы… вы вроде как не человек?
— Мастер, — сказала Роза.
— И вас таких много? И вы живете в нескольких мирах и путешествуете между ними? Это все уже давно, десятки и сотни лет? Почему про вас не знают?
— Почему же не знают? Вот вы, Константин, обычный человек. Но друг-мастер вам доверился — и теперь вы знаете. Со временем сумеете замечать и других мастеров, эта способность вроде как тренируется. Клава и Петя давно умеют отличать мастеров от обычных людей.
Роза наслаждалась разговором, это было сразу видно. Нечасто, наверное, ей доводилось поучать неопытных «мастеров». И непохоже, что она лгала.
Вот только — какой из меня мастер? Какой еще таможенник? Каких высот я достиг, чтобы внезапно превратиться в сверхчеловека?
— А кто вами правит? — не унимался Котя.
— Правят толпой, юноша, — усмехнулась Роза. — Мы — мастера. Мы самодостаточны.
Эта идея, теория Мастеров, если хотите, меня давно волнует. Не в таком виде, как в романе выше, конечно, но это все детали... Теория мастеров в моей, мейстеровской интерпретации. :)) И если раньше я ее воспринимал, как естественную и стопроцентную (что отразилась и в некоторых моих текстах), то сейчас я копаю глубже и, судя по всему, наткнулся на "гранитный слой", который не дает копать дальше. Вот и ищу подсказки повсюду, в том числе и в художественных романах...
Предназначение человека, реализовав которое, человек становится Личностью, Мастером, сверхчеловеком... Как угодно, терминов множество. Если посмотреть на мир, на людей, то большинство живет просто так, потому что уж уродились на свет, а внутренний голос, заставляющий куда-то двигаться, обычно глушат. И есть немногие, кто "нашел себя", нашел свое дело, занимаясь которым, чувствует себя цельным, удовлетворенным... У меня до сих пор в голове сидит сильная фраза Стивена Кинга из его автобиографии: "...бывает наплыв счастья, чувства, которое испытываешь, когда находишь нужные слова и кладешь их на бумагу. Это как взлет в самолете: ты на земле, на земле… и вдруг ты вверху, летишь на волшебной подушке ветра и ты король всего, что видишь. Я счастлив, потому что это работа, для которой я сделан..." Думаю, каждый хоть раз в жизни встречал такого цельного человека, который сросся со своим делом, предназначением. Неважно, плотник это или писатель, таких Мастеров ВИДНО, а то, что они делают, - имеет СИЛУ. "Силу" в самом эзотерическом смысле...
И вот, представьте себе мой облом, когда я с замиранием с сердце собрался обо всем этом почитать, как оказалось... М-да, оказалось, что эта самая Роза просто придумала себя "умственную утешалку", а на самом деле - все гораздо более прозаично, и функционалы - никакие не мастера, а просто подопытные мыши... И начинается, и начинается! Нет, дальше все очень даже интересно, правда! Увлекательно и здорово: боевик, любовная история, детектив с почти неожиданной развязкой... Все, как положено. Прочитал почти не отрываясь за два дня. Но все-таки, какой облом!!! И ощущение это, честно говоря, немного испортило впечатление от концовки, из-за чего вторая половина романа (именно после разговора с Розой) показалась слабее. Субъективизм, конечно, чистой воды. Причем, не было разочарования, потому что сюжет все равно интересный, но... - в который раз использую это слово?.. - обломный. :(
А я так обрадовался, что сейчас обо всем прочитаю, и самому не надо будет ничего писать. А то у меня мысли постепенно сгущаются, концентрируются и, боюсь, что скоро они превратятся в "дубинку" и меня погонят писать новую повесть, а я писатель ленивый. И хотя тему Мастеров и предназначения так или иначе уже "обкатывал" в своих текстах (рассказ "Для этого никаких денег..." например. Или повести "Мариша" и "Принц..."), но на недостаточно глубоком уровне. Короче, Сергей меня круто обломал. :( Но... спасибо ему за это! :))) Потому что на самом деле теорию функционалов (в том смысле, что нет предназначения для Личности, а есть просто функции, к которым мироздание "присобачивает" то или иное случайное живое существо) я тоже рассматривал, и теперь уверен, что она тупиковая, то есть не соответствует действительности. Тем более, что в интерпретации Сергея Лукьяненко, если я правильно понял, наделение функцией как раз служило для того, чтобы "обезвредить" потенциального Мастера. Например, в одной из последних сцен появляется некий Андрей, пожилой историк, которого наделили функцией полицейского, при этом лишив возможности заниматься любимым делом - историей... Да и микро-эссе о лабораторных мышах говорит о том же. Впрочем, не буду до конца "выковыривать" эзотерическую составляющую романа. Пусть для большинства он останется "очередным фантастически боевичком"... ;)
Купить книгу на Ozon.
© www.gopal.ru
|
